Deşi mă consider sănătoasă, între limitele pe care le accept eu însămi, de ceva vreme mă tot înţeapă tâmpla
stângă sau dreaptă ?! Aş vrea şi nu prea...
să vă reamintesc despre... Să-i fac un portret? Sau ...? Nu vă imaginaţi că e un
text interactiv sau o provocare. E doar o prelungire a unui gând pe care-l beau
din ceaşca de cafea. E musai
să precizez pe cine vreau eu să "pictez", nu? Staţi, nu e vorba
despre pictură, ci doar de nişte biete-sărmane linii. Făcute de cine? De mine.
Cine sunt eu? Acum, sunt consumatorul (ce naspha sună) de artă. Din când în
când consum câte o carte, câte un film şi muzici cât cuprinde. Gândul sorbit
din ceaşca de cafea mă duce spre scriitori. Dar nu spre toţi. Doamne-fereşte de generalizări (am simţit deja cum stă treaba cu
globalizarea). Închid puţin ochii şi îl(o) am în faţă. Scrie şi scrie bine (cel
puţin aşa spun profesioniştii). Şi dacă
ei spun... cititorul e musai să spună şi el, nu? Să fiu serioasă totuşi. Prin urmare scrie bine- un termen care deschide zeci de acolade- şi e limpede ( şi uneori tulbure) că ia premii. Minunat. Continui pe calea cuminte a normalităţii. Fiind
atât de şi atât de..., e firesc să curgă aprecierile una după alta, cu tot
cortegiul de publicitate. Personal îmi convine, mă bucură şi mi se pare firesc
într-o lume normală. Şi mă apropii... Simt
acele emoţii pe care le gustam în adolescenţă. Să fiu atât de aproape de
scriitorul( -ea) renumit(ă). Tac şi mă uit. Atent! Şi ce mi-e dat să văd?Un chip
trist. Se uită la mine cu acea privire ce trece dincolo de trupul şi mintea mea...
Îmi spun şi îi spun ce minunat trebuie să fie când aprecierile curg firesc. Buzele
îi schiţează un zâmbet: de la ironie, la infinită tristeţe... Poate că nu văd eu
bine. Sunt prea simplă. Cu siguranţă că e nevoie de cineva mai sofisticat. Îmi
masez tâmplele şi continui să îi stau pe-aproape. Îmi zic că tristeţea sau
nemulţumirea sunt inerente spiritului creator. Accept! Încerc să pricep mesajele operei sale. Chiar dacă singura
culoare e negru( =mesaje care exclud lumina). Mă gândesc totuşi la catharsis-ul
scrierii sale. Îmi aduc aminte că Aristotel, în Poetica , a folosit acest
termen ca pe o metaforă, subliniind faptul că tragedia are ca scop trezirea
catharsis-ului (purificarea de emoţii- mila
şi teama- prin intermediul artei). Dar
tot Aristotel a mai spus: cei care ascultă o melodie (Poetica) obţin starea de
calm. Prin urmare, auditorul e supus şi el unui tratament de purificare, de
calm. Încerc să îi aduc aminte de toate astea prin mijloacele mele de cititor (sunt câteva, deşi nu prea multe). Continuă să zâmbească! M-o dispreţui? Nu, nu
cred. În fond scrie şi pentru mine, nu? Trebuie să găsesc în scrierea lui(ei)
măcar o soluţie, o cărare. O lumină. Poate că totuşi e ceva ce nu pricep... Sintetizez: toată paleta de negru: cerul e
negru, soarele e negru, stelele sunt negre, iarba e neagră... Luna? Nu, luna nu mai există. Gata! Dezastru! Asta da! Ce bineee! Mă încăpăţânez să
înţeleg ceva şi total neinspirată dau ca exemplu alţi scriitori. Se înfurie:
imediat, iremediabil. Se postează în faţa mea şi-mi strigă şuierat:" Cum îţi permiţi?Altcineva nu mai există!"
Mă sperii puţin, dar nu cedez şi iar dau cu nuca-n perete:" Aveţi cu toţii loc sub Soare!" Dispreţul lui (ei) e fără margini. Se
amuză şi printre hohote de râs, îmi spune:"Chiar crezi că te ascultă
cineva? Cui îi pasă de tine?" Se depărtează. Rămân singură cu ceaşca de cafea, stingheră
printre gânduri . Mă uit pe fereastră şi văd lumina de afară. Respir şi, ca în
copilărie, rostesc: Soarele e galben
totuşi!
PS: Şi când elitele sunt indiferente... Poate în alt material!